Mogli

“[…] All’inizio la femmina vuole sentirsi apprezzata e richiede una serie di attenzioni.”
“Cioè?” si interessò Luigi.
“Varie cose. Vuole essere ascoltata, per esempio. Ha sempre qualcosa da dire, pensa molto, vuole chiarezza, definizioni. A noi uomini tutto questo non interessa. Sarebbe più facile se si accontentassero di un gioiellino, un mazzo di fiori ogni tanto. Ma quando la moglie partorisce si trasforma in una madre e i tuoi problemi sono finiti. Allora sì che basterà baciarle la fronte quando torni a casa, portarle dei dolci qualche volta e andare a passeggiare coi bambini alla domenica” concluse.

Emanuela E. Abbadessa, “Capo Scirocco”, Rizzoli, 2013, pag. 199.

Ecco questo è un passaggio di questo romanzo (un po’ artefatto ma tutto sommato piacevole) che sto leggendo da mesi (mesi!). Si tratta di una storia romantica di un amore di fine ottocento fra una donna matura e un giovanotto di cui la dama si è resa benefattrice. A questo punto il giovane sta ricevendo lezioni sulle donne e il matrimonio da un amico più vecchio e molto più navigato di lui.
Si parla di due secoli fa, ma non è che in certe pieghe della società questi discorsi siano poi così demodè. O no?
Ma non è questo che mi preoccupa, non in questo momento almeno.

Quello che mi turba e preoccupa e mi fa pensare è dove finisce la donna quando in lei viene ad abitare la madre. Viene davvero sfrattata?
Perchè a me sembra un po’ di sì.

Io arrivo a sera spossata e svuotata di tutte le energie che mi succhiano le mie figlie. Anche letteralmente visto che allatto ancora e spesso. Passo la giornata a dedicarmi agli altri, se non sono le figlie, è il marito (il quale voleva un cane e mi ci sarebbe mancato giusto quello, a cui badare…). Io vengo sempre dopo.
Rimando la bevuta di un caffè, la scrittura di un post, la lettura di un libro, di una notizia, la pedicure, la pipì. Io vengo sempre dopo e sapete una cosa? Mi viene così, naturale.
Probabilmente è un’abilità che si acquisisce nel pacchetto maternità sapere tenere la pipì per 12 ore di seguito, ma ho la netta sensazione che sia poco sano.

Nutro, vesto, lavo e ordino per tre persone e mezza, dove la mezza sono io, sempre un po’ trasandata (anche se meno che dopo la prima figlia, sbagliando si impara).

Arrivo a sera stanca e quando mi corico non so mai quanto durerà, cosa che mi fa una certa ansia e snatura il momento che dovrebbe essere di totale abbandono.

Quindi tutto sommato un marito che si accontenta di darmi un bacio in fronte, accompagnarmi a fare una passeggiata e che non mi rompe le scatole con richieste assurde tipo il sesso, mi farebbe anche comodo.
Inorridite? Anche io.
E lo so che sono momenti, lo so, passeranno, svaniranno insieme alla prolattina. Se non lo sapessi per certo, perchè ci sono passata, mi preoccuperei, ma non mi preoccupo.
Vivo male, lo ammetto, ma non mi preoccupo.
Arrivo a sera e non desidero altro che dormire. Dormire, per un’ora, due o per quanto mi sia dato fino al prossimo pianto.
Chi glielo spiega a mio marito?

Come lo avete spiegato al vostro?
Avete litigato anche voi per mesi?
Avete pensato di essere sull’orlo del precipizio? Oppure avete trovato un equilibrio?
Vostro marito vi ha lasciate? Si è fatto l’amante? Si è fatto venire l’esaurimento?

Certo bisogna fare uno sforzo, anche se siamo stanche morte: nessuno vorrebbe essere sepolto in ciabatte del resto.
Non sto dicendo di piegarsi controvoglia ai doveri coniugali, che siano di sesso o di altra natura.

Magari certe volte si potrebbe provare a fermarsi un attimo per un Hollywood Kiss, come non ci fosse un domani. Uno di quelli che si davano Carrie e Berger, anche se poi non ha funzionato.
Perché il punto è che ogni tanto, seppur controvoglia, bisogna tirare fuori le scarpette da ballo e fare le ore piccole. Bisogna massaggiare la donna in ciabatte sepolta dentro la madre e sussurrare che presto tornerà a veder le stelle, e perché lo vuole, non perché ci è “costretta”.

Saggia io?
Mica ho detto che ci riesco!